FREIHAFEN 
(Puerto libre) 
 
En la tarima va creciendo un musgo  
insoportable,  
hiede a promesas rotas, a muertos prematuros,  
hiede la muerte del cobarde  
y la del héroe,  
la muerte de los pobres  
y los ricos,  
del intruso,  
la muerte del que habla de victoria  
y del que piensa que ya está todo hecho. 
. 
Resulta insoportable el olor de los poetas  
cuando mueren. 
. 
Nos mata el compromiso y la abstinencia,  
también nos mata el cálculo y la bruma,  
a veces las promesas. 
. 
Ni me encierro, ni cumplo, ni aseguro, voy con mi voz  
rompiendo y desatando,  
no me olvido  
ni hago juramentos.  
Subo al amor, desciendo, camino por la lágrima del mundo  
y no busco refugio. 
. 
Haced brotar del corazón la sangre de la duda  
y besaré vuestro labio, seré vuestro.  
No me busquéis en el ruido ni en las armas, no me llaméis  
al número ni al odio,  
buscadme en las oscuras pendientes del silencio,  
entre los largos colmillos de la sombra. 
. 
No tengo más ardor que esta fuerza que sube a la garganta.  
Escucho vuestro canto,  
lo aprendo,  
lo multiplico,  
lo hago girar,  
coloco estrellas grises en vuestros melodiosos instrumentos. 
. 
Yo canto a vuestro lado y más  
cuando estoy solo.  
Se me olvida reír  
pero lloro como una plañidera y como un loco,  
lloro por la justicia muerta en los estantes,  
lloro por la miseria  
y doy mis manos,  
llevaos el corazón también, y la cabeza,  
llevaos unos versos o el presupuesto del mes para la pena. 
. 
En la tarima vamos trabajando infatigables,  
cada cual es un cosmos para empezar la lucha  
por la vida,  
para dejar que el viento lleve el hedor a las estrellas,  
—limpios así de la carroña  
y altos de penumbra— 
. 
Somos un infinito alarido por la espera.